- Juli 2019, Altaussee
Der See. Der Berg. Der Wald.
Der Hirsch. Die Stutzen. Das Dirndl.
Die Alteingesessenen. Die Neueingesessenen.
Das Sehen. Das Gesehen werden.
Das Konservieren. Das Verschwinden. Das Verkleiden.
Die Kulisse. Die Eindringlinge. Das Hallstadt-Gespenst.
- August 2019
In der Früh, noch im Bett, ist mir Biaggio Marin eingefallen. Der gradesische Dichter. Sein Haus am Meer. Sein Gedanke: „Schon beim Aufwachen brauche ich das Schreiben einiger Zeilen, um in den Tag zu finden.“ Die Sätze, die Wege legen, in die Nächte, in die Tage. Die Sätze, die Tage und Nächte verbinden.
- August 2019, Seebarn
Das Sommerhaus dehnt sich mit uns allen aus.
Speichert die Hitze und die gelebten Sommer.
Das Sommerhaus umfängt mich, verwurzelt mich
und lässt mich über das Dach hinaus wachsen.
Die Füße fest auf dem Boden.
Barfuss auf den warmen Steinen.
- August 2019
Brombeeren. Kletten. Äpfel. Holler. Zyklamen. Lichtwechsel. Etwas Färbendes, Entblätterndes. Sommerliche Herbsteinfälle. Oder umgekehrt.
- September 2019, Schönau/Donau
Sonnensturmgetränkte Spätsommerträgheit im Radlertreff zur Beichtmutter.
Entlang der Milchstraße
Von einem ehemaligen Milchgeschäft erzählen mattrote Rollbalken, vier rote Buchstaben und ein fehlendes L. MI CH. Ein weiterer Schriftzug für meine Stadtschrift-Sammlung, denke ich. Und fotografiere. Schaue auf diese vier und den fehlenden Buchstaben, bleibe wie angewurzelt stehen. Plötzlich die Erkenntnis, dass mich genau das, die nächsten Jahre beschäftigen wird. Von MILCH zu MICH. Mit einer Leerstelle dazwischen.
Zwischen den Bergen und dem Meer suchen Thomas und ich das Weite, feiern unseren 25. Hochzeitstag, flanieren durch Städte und über die Lande. Viel Himmel, viel Wind. „Durch den Wind“ – so fühle ich mich auch. Ich bin glücklich. Ich bin traurig. Habe Sehnsucht nach meinen Kindern. Aber Ruth ist in Paris und Agnes in Wien wird uns nicht allzu sehr vermissen …
Noch einmal eine Reise zu viert. Schon vor dem Abflug nach Madrid ist die Stimmung schlecht. Wir trinken einen Kaffee und ziehen dann, mehr oder weniger schweigend weiter zu unserem Gate. Im Café, beim Ausgang, sitzt eine ältere Frau, mit kurzen grauen Haaren, einem bunten Schal, alleine bei einem Kaffee, in ein Heft schreibend. Ich schaue sie sehnsüchtig an, drehe mich noch einmal nach ihr um. Auch sie schaut mir nach, mit einem unbestimmten Blick.
Bei Babsi Daum in der Werkstatt hängt ein Zitat aus der „Wolfsfrau“ von Clarissa Pinkola Estes. Was zu tun ist. „Essen, Ruhen, spielerisch arbeiten und herumstreunen, loyal sein, Kinder großziehen, im Mondlicht tanzen, Ohren haarfein einstimmen, Knochen ausgraben, lieben und sich lieben lassen, oft und laut aufheulen.“ Auf dem Heimweg mit dem Fahrrad machen sich Freiheit und Leichtigkeit in mir breit, die Gewissheit „das Kinder Großziehen“ ist geschafft!
Genau dieselbe Situation fühlt sich plötzlich traurig und schwer an. Und wieder einmal ist es die Kunst, die Poesie, die hilft, die rettet! In einer Ausstellung begegnet mir eine Keramikfrau, sie steht in einem Boot. Die Künstlerin Elisabeth Temnitschka nennt sie „Gefährtin“. Fährfrau in Übergangszeiten.
Eine Tänzerin kommt mit einem roten Seil, um für eine Performance den Raum zu vermessen und Schritte zu üben. Sie befestigt das Seil an der Kirchenbank.
Langsam wickelt sie sich ein, zögernd, und dann mit luftigen Schritten wieder aus,
hinein in den Raum:
verstricken
verbinden
entbinden
entwickeln
und dazwischen ein Tanz.
Das Haus weniger halten
die Sprünge sein lassen
Licht herein lassen
den Kühlschrank leer lassen
im „Tanzen anders“ schreiben.
25. Jänner 2018, Pizzeria Disco Volante, 1060 Wien
Agnes wird 19, Ruth zieht aus. Weiter auf der Milchstraße, von MILCH zu MI CH. Zwischen den Buchstaben eine Leere, eine Fülle. Einmal so, einmal so. Manchmal beides gleichzeitig.
26.Jänner 2018, BOeS Atelier, 1120 Wien
Die Künstlerin Erika Kronabitter schenkt mir einen gemalten Hagebuttenhimmel.
Hagebuttenhimmel ist Natur, ist Kunst, ist Poesie, ist Literatur, ist Freundschaft, ist Freundlichkeit, ist Wohlwollen, ist Verbundenheit.
Aufbrechen zu mir
Gedankenschritte gehen
Fortbewegungen
Mein Text macht die Runde. „Wir sitzen alle im selben Boot“ schreibt mir eine Freundin. „Vielleich auch nicht“, denke ich.
Unsere Kinder ziehen in ihr Leben, fliegen los. Wir lachen, wir weinen. Wir spüren Schwere und Freiheit. Auch wir brechen auf, sind unterwegs. Weggefährtinnen.
Aneinandergereihte Passagen in diesem Text, Momentaufnahmen von Übergängen.
Spannend, einen Text gleichzeitig zu leben und zu schreiben.
Was ist zuerst?
In der Buchhandlung in Altaussee fällt mir ein frühes Buch von Barbara Frischmuth zu:
„Und was für ein Segen für die Familie, dass die Maschine Mutter umzufunktionieren ist. Dass die Fürsorge und die Zuwendung auf ganz natürliche Weise zurück geht, wie die Milch, wenn der Säugling abgestillt wird.“ (Barbara Frischmuth, Kai oder die Liebe zu den Modellen).
Ein Hochzeitsfest in Seebarn. Barfuß tanze ich in der Scheune in unseren 29. Hochzeitstag hinein. Unbändiges Augenblicksglück.
Als ich von diesem Augenblick erzähle, weiß ich plötzlich, dass dieser Text zu Ende geschrieben ist. Bin bei MICH.